Scriptease

Educação sentimental

2009-02-24T13:08:00.000-08:00

Quando menina, ouviu que o coleguinha só puxava as suas tranças porque gostava dela.
Adulta, tinha um marido que lhe puxava pelos cabelos para fora da festa. Acreditava ser amada.

Imparcial...

2009-02-07T05:33:00.000-08:00

Quem conta um conto
Corta um pont

Santo anjo do Senhor

2009-02-02T11:47:00.000-08:00

Na maior parte do tempo, eu consigo levar. Acordo cedo, cuido das minhas coisas, durmo um sono pesado e sem sonhos. Mas, às vezes, acontece alguma coisa _um insetinho que pousa no meu braço, uma criança que brinca na rua_ e eu sorrio. Imediatamente dói.
Esses são os momentos mais difíceis.
Li numa revista sobre a dor fantasma que assombra os amputados.
Perder um filho foi perder um pedaço de mim. Às vezes aquela alegria antiga faz cócegas e, num movimento involuntário, eu abro os lábios. É quando eu percebo que já não consigo ser feliz.
Com o tempo, perde-se também a capacidade de chorar. Mais que isso _de sentir. Frio, fome, dor. Você come e não sente o gosto. Não sabe mais o que é cheiro.
Num momento de lucidez, ou loucura, não sei, o meu corpo tremeu inteiro de medo _eu não lembrava o que era amar. As memórias vinham vazias: um menino _correndo na praça, vendo TV, sentado em meu colo. Um menino, apenas. E eu oca.
Meu Deus, estou virando um monstro?
Meu filho morrendo dentro de mim, no meu coração. Na minha alma. Tive medo de mim.
Então escureceu e amanheceu e eu, sentada no sofá, vi o desespero ser substituído pelo silêncio _dentro e fora. Aceitei a derrota.
Mas hoje uma borboleta azul entrou na cozinha enquanto eu coava o café e pensei que era ele que me fazia uma visita. Quis sorrir, e uma mão invisível apertou minha garganta.
O que pude fazer foi sentar e olhar.. Olhar... Olhar...

? ? ?

2009-01-08T12:03:00.000-08:00

Escola
Por que os professores têm essa mania terrível de oferecer as respostas para perguntas que ainda não foram feitas?

Trabalho
Por que tantos jornalistas fazem entrevistas nas quais o que parece importar menos é justamente a resposta?

Casa
Onde foi mesmo parar o diálogo?

Duelo

2008-12-12T13:50:00.000-08:00

João passa o dedo na cicatriz ao lado do peito.
"Quase morri", pensa ele.

José passa o dedo na cicatriz ao lado do peito.
"Sobrevivi."

Assim se dividem vencidos e vencedores.

Considerações sobre tempo e espaço

2008-11-25T13:44:00.000-08:00

O tempo pode diminuir ou aumentar a distância.
A distância pode dilatar ou comprimir o tempo.
Onde você está?
Quando?
A resposta deveria ser aqui e agora.
Mas nunca é.

eclipse

2008-10-14T08:40:00.000-07:00

Sol a pino, o menino busca refúgio na sombra da mãe.
Mal sabe ele que essa sombra o acompanhará por muitos dias e noites e deixará em sua alma marcas muito mais profundas que as deixadas pelo sol em sua pele.
Menino, ouve: para crescer, é preciso nascer de novo, e de novo, e de novo.
Haverá sangue, haverá choro. Haverá luz.

Herança - 2

2008-10-08T18:30:00.000-07:00

- Sabe qual é o seu problema?
- Não, mas acho que você vai me dizer.
- Eu vou dizer qual é o seu problema.
- Pode dizer.
- O seu problema é que você teve tudo na vida muito fácil. Muito fácil. Nunca precisou lutar para ter nada. Recebia tudo ali na mão, prontinho. Conheço esse tipo de gente. Sei muito bem como você é.
- Tô vendo.
- Tem esse arzinho arrogante. Ai, quem é essa louca para me dizer tudo isso, não é? Pois alguém tinha que lhe dizer umas verdades! Tirar você desse pedestalzinho. E eu digo mesmo. Você acha que por acaso eu tenho medo de você? Pois saiba que eu não tenho!
- Que bom.
- Nunca tive medo de seu ninguém. Já enfrentei todo tipo de gente. Minha vida não foi essa moleza não. Não recebi nada de mão beijada. Foi tudo ali suado, na luta. Você não tem idéia do que é isso. Acha que papai e mamãe me mandaram pra Europa? Acha que eu estava nas festinhas da faculdade toda noite? Que eu tinha psicólogo para contar meus probleminhas? Não tive nada disso!
- Que pena.
- Pena? Não precisa ter pena de mim, não. Que graças a Deus eu fui abençoada com muita força. Desde pequena: nasci com um problema de saúde e disseram que eu nem ia sobreviver. Mas eu lutei, lutei, lutei e venci. Minha vida foi toda assim. Encontrei muitos desafios, muita gente falsa. Nunca tive ajuda pra nada. Criei meu filho sozinha, trabalhando e estudando. Mas batalhei e venci.
- Parabéns, então.
- Não quero parabéns nenhum, que eu não sou do tipo que faz as coisas para ter elogio, que nem você. Se eu estou te dizendo isso tudo, é só por uma coisa.
- O quê?
- É para fazer você acordar para a realidade. Para você perceber que essa sua futilidade, essa sua vida boa não levam a lugar nenhum.
- Você quer que eu sofra o mesmo que você sofreu. É isso?
- Eu? Deus que me livre de querer o mal de alguém. De jeito nenhum. Não tenho raiva de você, não. Meu coração está em paz. Tenho é pena, porque toda essa sua felicidade, esse seu sucesso, é artificial. Sabe o que eu queria, do fundo do meu coração? Que você pudesse se transformar numa pessoa melhor.
- Aí eu vou ter de discordar de você...
- O quê?
- O que você queria mesmo, do fundo do seu coração, era poder se transformar em mim.

Rewind

2008-09-20T19:05:00.000-07:00

O e-mail era curto e relativamente direto. Ele queria saber porque a gente não tinha dado certo.
A versão simples: foi só uma noite. E lá se vão nove anos.
A versão difícil: ao longo de nove anos eu me faço diariamente essa mesma pergunta.
O detalhe cruelmente desnecessário: no iPod tocava Radiohead.

"Why don't you remember my name?
I guess he does...
Rain down, rain down
Come on rain down on me
From a great height
From a great height..."

Eu achava que era louca. Pensar todo dia, toda noite. Relembrar cada palavra sussurrada. Eu realmente achava que era 100% louca.
Bom, talvez eu seja.
Mas, pelo menos, não estou sozinha nessa maldita insanidade. O que também não representa um grande alívio.
Na verdade, é ainda pior.
Porque eu pelo menos acreditava na existência de uma resposta _não necessariamente uma boa resposta. Não algo que me fizesse até feliz _categoria: "você é ótima mas eu descobri que sou gay, querida" (Ufa! Estava além das minhas capacidades, então.)
Eu aceitaria até explicações mais dolorosas: "você era alienada e brega e ridícula".
Dane-se, eu ia entender.
Bastava eu criar coragem que estaria tudo resolvido.
Tudo.

Isso só pode ser uma pegadinha.
Alguém foi dizer rindo que após umas biritas aquela louca da faculdade, lembra dela?, ainda enche o saco das amigas perguntando: por que a gente não deu certo? alguma vez ele comentou alguma coisa com vocês? ele deu algum sinal? eu achava que ele gostava de mim... ele disse que pensava em mim quando ouvia aquela música...
"Rain down, rain down
Come on rain down on me"

Como esse filho da mãe renasce assim das trevas? Aliás, como ele descobriu o meu e-mail? Será que foi ele mesmo que mandou? Não.
Foi?

E se for?
O que eu posso dizer?
Se ele queria. Se eu queria tanto. O que faltou?

Sou estapeada pela resposta mais complicada (e a mais simples): não há motivos.
Há o acaso, o caos, a fortuna.
Lembro deles dizendo: se eu me esforçasse muito, muito mesmo.
Acreditei.
Mas chega. É isso: não tivemos sorte. Azar o seu. Azar o meu. "Marionetes do destino". Que seja. Talvez a gente possa se encontrar de novo e lamentar tudo o que poderíamos ter sido.
Talvez não.
Pego uma moeda na bolsa. Jogo pra cima.
Deu cara: apago o e-mail.

Primavera-verão

2008-09-11T09:02:00.000-07:00

De fora pra dentro:
alma listrada
alma florida
alma de bolinhas

bolso especial para poeminhas à toa

Hokkaido

2008-08-06T19:00:00.001-07:00

foto: www.meupapeldeparedegratis.com.br/nature/pages/black-dog.asp

Meus pais eram filhos únicos, e eu também. Quando eles morreram, sobramos apenas eu e meu avô. Sabíamos que a história da família acabaria conosco. Não que fosse uma grande história, mas decidimos passar o resto dela juntos. Assim, larguei meu emprego numa imobiliária e voltei para Santa Rita.
Meu avô me instalou no quarto que havia pertencido à minha mãe e, tirando o colchão, encontrei tudo em bom estado. Nos primeiros dias, jogamos baralho, passeamos pela beira do rio e conversamos sobre os velhos tempos. Não demorou muito, porém, para percebermos que, por menores que fossem nossas necessidades afetivas, o que tínhamos a oferecer um ao outro era muito pouco. E a solidão que experimentávamos juntos era ainda mais incômoda que a causada pela ausência.
Para alegrar o velho, certo domingo saí cedinho rumo à feira da ponte. Quando voltei, trazia pela coleira um cachorrinho preto, com manchas brancas no focinho e nas patas. Na soleira da porta, meu avô parou banguelamente boquiaberto. Espremeu os olhos, que a visão há tempos lhe pregava algumas peças.
- O que é isso, menino? Um cachorro?
- É sim senhor.
- Para mim?
- Pro senhor.
O latido agudo do novo hóspede assustou o velho, que começou a rir do próprio susto, balançando as juntas e esquecido das dores. Ajoelhou-se para afagar o filhote:
- Você vai se chamar Hokkaido.
Pela primeira vez em muito tempo, me senti feliz comigo mesmo.
Foram bons tempos.
Por causa de Hokkaido, meu avô desenvolveu o hábito de caminhar todas as manhãs até o rio. Depois do almoço, o velho roncava na rede e Hokkaido me acompanhava até o trabalho, de onde partia para um passeio solitário. No fim da tarde, ele e o velho apareciam para me buscar. A caminhada se esticava até o trevo, e voltávamos pela estrada velha, atirando galhos secos adiante.
Hokkaido se tornou um cachorro grande, forte e manso. Talvez por isso, eu e o velho também acreditamos ser grandes e fortes. Comprei um belo colchão de molas. O avô, uma dentadura _roía com prazer os ossos do frango assado de domingo.
Mas a natureza sempre sacrifica os melhores, e Hokkaido foi atropelado por uma caminhonete na estrada velha. De volta ao mundo dos fracos, mal consegui carregá-lo até em casa. Sobre a cama que havia pertencido à minha mãe, Hokkaido agonizou e morreu. De manhã, o enterramos perto do rio.
- Ele sempre gostou desse lugar _disse o velho, olhos perdidos no balanço dos juncos.
Chutei com a ponta do sapato o resto de barro grudado na pá. Seria o caso de fazer uma oração ou algo assim?
Mas o velho já se afastava.
- Vô _chamei_. Por que o senhor escolheu esse nome? Hokkaido?
- Ah isso... _ele virou-se levemente para mim_ Faz muito tempo, eu conheci uma mulher. Uma japonesa. Foi um grande amor.
Ele suspirou.
-Não me entenda mal: a sua avó era uma mulher maravilhosa e fomos felizes juntos. De todo modo, o que passou passou. Não se fala mais nisso.
Voltamos para casa em silêncio.

O tempo do tempo

2008-08-05T20:41:00.001-07:00

Sim, ele voltou, como ela esperava que voltasse.
Ela só não esperava que ele voltasse assim, tão rápido.
E se ela o aceitou, não foi sem uma pontada de saudade da solidão que mal pôde experimentar.

Parei no fúcsia

2008-07-24T15:00:00.000-07:00

Lista de cores que eu não conheço:

- Azul Galápagos
- Calçada
- Fendi
- Off
- Ostra

Será que a falta de vocabulário me impede de reconhecer certas nuances?

Os nomes eu achei aqui: www.trinita.com.br

Mundo miniatura

2008-07-08T20:51:00.000-07:00

*Pequenos prazeres

Márcia
Adora a dramaticidade contida no ato de esmagar o cigarro com a ponta do scarpin.

Tales
No ônibus, entrega a quantia exata ao cobrador.

Luísa
Deixa a melhor parte do prato por último.

Isabel
Coleciona chaves antigas.

Ivan
Sente-se revigorado sempre que bate nos filhos.

*Pequenos pavores

Thais
Tirar sangue.

João
Nadar no lago.

Maria José
Gozar.

*Pequenas mágoas

Alcides
Foi vaiado.

Marina
Ele preferiu Helena.

Indira
Aquele nauseante perfume barato.

Firmino
Nunca recebeu flores.

o mapa do tesouro

2008-06-03T18:57:00.000-07:00

Li em alguma revista que, enquanto os adultos que vivem ao relento geralmente não têm nada além da roupa do corpo, os meninos de rua são muito ciosos de suas posses. Pode ser um brinquedo velho, um tênis que não serve mais, um toco de lápis, um maço de cigarros... Eles procuram frestas e buracos no concreto e escondem todas essas preciosidades lá no fundo, livres de olhares cobiçosos. De quando em quando, voltam ao esconderijo, conferem se tudo está nos conformes, adicionam mais um ou outro bem encontrado por aí. Certo dia, colocam tudo num saco e carregam sua fortuna para outro lugar, pois aprenderam nas ruas que o movimento constante é uma prerrogativa da sobrevivência.
E eu, que pela janela do ônibus observo um mendigo de quem a vida tirou até os dentes, me pergunto em que momento exatamente aquele ex-menino esqueceu o caminho até o seu tesouro. Ou, simplesmente, abriu mão de tudo.
Sim, esse é o momento definitivo de uma vida.
Depois, restam esses dias acinzentados pela saudade ninguém sabe de quê e dedicados a uma busca sem fim.
Em cada fresta, em cada buraco da cidade, o túmulo de um sonho. E eu me pergunto, sem grandes esperanças, onde foi mesmo que eu enterrei o meu.

de aquário

2008-05-27T17:25:00.001-07:00

A blusa nova, a maquiagem amadora, a sandália emprestada _e um pouco larga. Tudo que traduzia a esperança vivida horas antes, enquanto cruzava a cidade de táxi, atenta aos letreiros de néon. E agora pondera que esperança é, afinal, uma palavra meio forte para definir o que sentia porque se tratava apenas de uma festa _não algo nobre como a paz mundial e o fim da fome e da pobreza. Era só uma festa. Talvez seja esse o problema: essa overdose de expectativas que ela injeta na veia sempre que pode e o delírio: é hoje! O fim. O início. Tudo. O clímax.

Dane-se, a definição é essa: uma onda elétrica e alucinógena de Esperança.

Depois, a ressaca.

E ela se pergunta como foi parar ali, num apartamento estranho, entre tantos desconhecidos, segurando uma latinha de cerveja quente.

Tentou puxar assunto com duas ou três pessoas, mas a conversa não fluiu _por fim, o tal jornalista metido a escritor que até parecia interessante disse que ia na cozinha buscar uma cerveja e não voltou. Ela ficou esperando, sentada no sofá, ao lado de um casal que se agarrava despudoradamente.

Lavou o rosto na pia do banheiro. A água gelada. Encarou o espelho. Folheou uma revista que alguém tinha deixado por ali. Mas logo alguém bateu à porta e a expulsou do exílio.

De volta à sala, viu que o seu canto do sofá já havia sido ocupado.

Sim, é verdade que desde o primeiro dia no jardim-de-infância todo ser humano conhece o significado do isolamento e da rejeição, mas ela prefere pensar que ninguém, nunca, cumpriu uma sina tão solitária _o que lhe traz a satisfação ilusória de ter uma alma trágica e especial; um contraponto mais do que justo àquele corpo invisível na multidão.

A certeza de não estar sendo vista ao menos lhe dá a coragem para um último ato: diante do som, ela vasculha os cds alheios, espalhados pela mesa, e sorri, porque a vida tem desses mistérios _lá está seu velho comparsa, então jovem e azul e etéreo.

Ela olha ao redor; prestes a inundar a sala com o som de seu silêncio. Imersos, talvez eles flutuem dentro dela por um instante. E nesse instante, quem sabe... Seja possível um encontro.
Aumenta o volume. Aperta o play.
E desce pelas escadas.

Aviso

2008-05-21T08:06:00.001-07:00

A quem me queira:
Eu só vou inteira.

Vida curta

2008-04-24T15:58:00.000-07:00

A Simone me colocou numa enrascada... Pediu que eu fizesse uma lista com oito coisas que eu quero fazer antes de morrer.
Gente, eu fico terrivelmente indecisa mesmo diante de um simples cardápio de lanchonete! Fazer uma lista como essa vai muito além da minha capacidade de escolha...

Assim sendo, coloquei para mim mesma uma regra: as oitas coisas não precisam ser As Oito Coisas _categoria crème de la crème, pop of the pops, topo do mundo, as mais-mais.
Ufa!
Então, dentro do mol de coisas que ainda quero fazer ao longo da vida, aí vão oito. Algumas mais importantes, outras mais bobinhas, umas praticamente irrealizáveis. Sem ordem de preferência. Pescadas ao acaso nesse mar de desejos.

Ter filhos
versão "premium": e que eles não se transformem em seres histéricos e surtados na adolescência

Morar no exterior
versão "premium": sem precisar fazer apenas trabalhos reservados a imigrantes e podendo me dar ao luxo de visitar meu país sempre que bater aquela mega saudade

Aprender a cantar ou a dançar ou a tocar bem um instrumento
versão "premium": aprender a cantar & a dançar & a tocar bem um instrumento _bem dizer um espetáculo da Broadway ambulante

Chegar a um nível bacana de autoconhecimento que me permita ser mais compreensiva comigo mesma e com os outros
versão "premium": sem deixar de curtir o mistério e o incognoscível

Conseguir ter um fim de ano tranquilo com toda a minha família reunida e feliz
versão "premium": com fogos de artifício e champagne!

Escrever muitos muitos livros
versão "premium": e que eles sejam bem recebidos

Ler muitos muitos muitos muitos livros, incluindo calhamaços como "Em Busca do Tempo Perdido" e "Os Miseráveis"
versão "premium": e entender alguma coisa

Descobrir que meus amores platônicos foram correspondidos
versão "premium": sem qualquer arrependimento ou nostalgia, rir com eles de toda aquela timidez e dificuldade que a gente tinha para falar sobre nossos sentimentos

Herança

2008-04-15T15:57:00.000-07:00

Ela estava tão doida que mal conseguia pronunciar qualquer palavra com mais de três sílabas. Ainda assim, esforçava-se toda para contar uma história longa sobre sua infância e outros momentos marcantes.
E eu estava jogado por ali, sem forças sequer para me levantar ou responder qualquer coisa, o que me tornava, supostamente, um ótimo ouvinte. Até que apaguei.
Sol a pino, acordei com os gritos que vinham da praia. Parece que, após me confessar cada um de seus pecados, ela chegou à conclusão de que era melhor acabar com tudo de uma vez. Jogou-se no mar, de onde saiu azul e mordiscada sabe-se lá por que tipo de bicho.
Os amigos se desesperaram. Ela era feliz! Ela tinha tudo! Alguém me puxou pelos cabelos: O QUE ELA TE DISSE? O QUÊ?
Eu não me lembrava de nada.
Fui perseguido dias a fio por parentes da moça e curiosos em geral. Todos em busca de uma resposta para algo que, no fundo, todos nós tememos: qual é o limite?
Sinto como se Deus houvesse sussurrado um de seus segredos mais terríveis no meu ouvido. Só que eu estava bêbado demais para entender.
Talvez seja melhor assim.

A jornada de Möbius

2008-04-05T16:16:00.000-07:00

Enfim chegou o dia em que ele havia experimentado tudo, questionado tudo, entendido tudo e sentido tudo.
Ou quase tudo.
Pois nesse exato instante ele foi tomado por um sentimento que lhe era absolutamente novo: o pavor horripilante da eternidade que ainda se estendia à sua frente.

"Sapore di sale, sapore di mare..."

2008-03-25T18:04:00.000-07:00

10 milhões 886 mil e 518 habitantes na cidade.
Nenhuma pessoa nas ruas.
Naquele dia, todos voltaram mais cedo para casa, com medo de novos ataques. Todos trancaram a porta e fecharam as cortinas. Todos os estabelecimentos estavam fechados _ou quase todos.
Numa ruela escura e tortuosa na Bela Vista, a Pizzaria Bacio permanecia iluminada. Seu Roperto podia ter todos os defeitos, mas, verdade seja dita, o velho tinha um belo senso de oportunidade: ninguém sai de casa, mas todo mundo precisa comer _a solução? Delivery.
"É uma chance única!", gritava ao telefone.
Do outro lado da linha, um moleque de 19 anos ainda parecia incerto quanto às supostas vantagens da empreitada. "Ah, Seu Roperto. O senhor fica lá, dentro da pizzaria, no bem-bom. Mas quem vai sair de bicicleta correndo risco de tomar tiro de bandido e de polícia sou eu."
O velho prometeu um aumento. E como a pobreza geralmente não dá muita margem de escolha, o menino aceitou. Antes de sair de casa, ainda quis desistir. É que seus olhos resvalaram no espelho do banheiro e sem querer ele pensou: seria esta a última vez em que via o próprio rosto?
Preferiu pensar isso sim na moto que agora poderia comprar. Honda. Usada mas quase nova. Motoboy sim era uma profissão de futuro.
Subiu na bicicleta e foi pro trabalho.
Às 20h, o primeiro cliente ligou: uma napolitana, sem cebola, mais uma Coca de dois litros. O velho Roperto, que não era dado a sentimentalismos, apenas apertou a mão do moleque. "Vai com Deus."
Ele saiu da pizzaria com o coração aos pulos. E porque precisava acreditar em algo, criou para si mesmo a regra de que as ruas menores eram mais seguras _PMs e criminosos certamente optariam pelas grandes avenidas para cruzar a cidade. Por outro lado, pensava, as vias maiores também ofereciam mais opções de fuga caso fosse ameaçado... Mas pensando bem, nas ruas escuras ele se tornava um alvo mais difícil. E assim ele ia montando seu guia de sobrevivência, pedalando quase colado aos muros, para se disfarçar melhor.
Sentia-se um veterano de guerra ao chegar no endereço dado: um prédio de classe média na Peixoto Gomide. Pizza entregue, missão cumprida. "Corajoso pra caralho", disse o cliente, entregando-lhe dez reais de gorjeta. "Parece que eles estão detonando tudo por aí."
Benzeu-se três vezes para encarar o caminho de volta. No silêncio da noite, conseguia escutar a própria respiração. Vez ou outra, uma sirene ao longe lhe arrepiava os cabelos. As mãos escorregavam no guidão devido ao suor. Ele descia a Peixoto devagar, com os olhos arregalados.
Subitamente, parou.
Assustado por perceber que a cidade, assim silenciosa e quieta, parecia incrivelmente bela. Admirou os prédios, o céu, a rua. A Barata Ribeiro era uma reta descendente até o viaduto. Iluminada, vertiginosa, completamente vazia.
E um desejo antigo fez cócegas no moleque.
Posicionou-se no alto da ladeira, bem no meio do asfalto.
Respirou fundo, tirou os pés do chão e deixou o corpo cair pra frente. Bastaram três pedaladas para que a bicicleta ganhasse velocidade sozinha, zunindo ladeira abaixo. Fechou os olhos para sentir melhor o vento no rosto, o frio na barriga, o cheiro da noite.
Os médicos diriam depois que ele havia perdido o juízo.
Ele sorriu: havia perdido o medo _da morte, da pobreza, do futuro, de Deus.
E enquanto a cidade sofria enclausurada, Wellington guardava na boca o gosto do sangue e da liberdade.

Então ele percebeu...

2008-03-11T16:46:00.000-07:00

Acontece que certo dia, uma sexta-feira, ela chegou ao trabalho com a mesma roupa da véspera.
Logo ela, que em sua vaidade-classe-média, jamais usara a mesma blusa duas vezes numa semana. E logo ela, que a custo de muito gel sempre mantinha cada fio de cabelo preso num coque rente à nuca, apareceu naquela manhã com a juba solta, ouriçada e rebelde.
Para piorar o estrago: batom. Daqueles vermelhos. Cor de sangue. Batom de vagabunda!, ele pensou, agarrado à mesa. Mesmo de longe, conseguia farejar o cheiro que ela exalava... Um cheiro almiscarado que ocupava toda a repartição. Rangeu os dentes... Cheiro de homem!
Levantou-se para fumar um cigarro, esfriar a cabeça. Pediu um café e virou o copo como se fosse pinga. A bebida desceu fervente, rasgando tudo. Pediu mais um.
A vontade mesmo era de ir lá tirar satisfações. Mas de quê? Três ou quatro olhares fortuitos, um esbarrão no elevador, se tanto. Era esse o relacionamento que tiveram. O resto foi fantasia _ele imaginou o diabo a quatro com aquela mulher, verdade seja dita. Coisas que agora até se envergonhava de lembrar.
Mas não era o único culpado. Não, senhor. Ela sabia muito bem. Mulher sempre sabe. E ela nunca fez cara feia. Fez? Muito pelo contrário. Desviava o olhar e fazia cara de sonsa. E era disso mesmo que ele gostava. Isso que atiçava a sua curiosidade. O cabelo arrumado. A roupa bem passada. O salto baixo. Tudo certinho demais, como a calma que reina antes das grandes catástrofes.
Terremoto, vulcão, ciclone, tudo junto. Ela explodindo feito bomba. Relatórios voando pra todo lado. Ele rasgado, arranhado, devorado, caído no chão.
Pode parecer bobagem. E é. Mas era isso que ele imaginava.
E foi o que aconteceu.
Mas de um jeito que ele não previu.
Virou o terceiro copo e decidiu voltar à repartição. Foi entrar e sentir logo o cheiro dela impregnado no ar. Pura náusea. Vomitou ali mesmo meio litro de café.
Os colegas acudiram. Em quinze anos de firma, nunca viram o Moreira assim pálido, frio. Alguém trouxe um copo d'água, o chefe disse que era melhor ele ir para casa.
Ela apenas olhou de longe. Ele arrumou a mesa, pegou a pasta e se arrastou pelo corredor. Diante do elevador, virou-se devagar e a olhou uma última vez. Com desprezo, ódio e dor.
Ela esperou ele partir.
E sorriu discretamente.

Então eu percebi

2008-03-05T08:08:00.000-08:00

Fiquei confusa, claro. Mas resolvi retribuir os olhares. Afinal, o moço era até bem-apessoado. E eu já estava cansada de tanta solidão.
Respirei fundo e... sorri. Quando ele se virava em minha direção, eu me virava também. Quando nos encontrávamos no corredor, eu tentava ajustar meu passo ao seu ritmo. Se compartilhávamos por instantes o vazio do elevador, eu admirava seu rosto com ternura. E sorria.
Ele jamais retribuiu um sorriso.
Na verdade, parecia irritado com aquela recente reciprocidade. Nossos olhares se cruzavam _ele desviava o rosto. Eu me aproximava _ele mudava de rumo. Começou a me dedicar muito mais distância e frieza do que a qualquer outra funcionária da repartição.
Eu quis me esconder num buraco, claro. A conclusão óbvia: confundi tudo _de novo. A alucinação da carência. Vexame.
Mas quando enfim tive coragem de erguer os olhos acima da pilha de memorandos. Nos reencontramos.
Foi um olhar breve, quase nada. Mas suficiente para eu entender seu pedido.
Não queria chope, cinema, motel. Nada disso.
Só uma coisa: a posse da fantasia.
Aquele affair imaginário era dele.
Só dele.
A mim, cabia a gentileza de virar o rosto e voltar à via-sacra dos relatórios, fingindo-me alheia às falsas intenções de meu admirador pretensamente secreto. Ocupar o espaço do ser amado. Mas não me atrever a amá-lo.
Ser objeto de desejo. Não desejar.
Respirei fundo e... obedeci.
Pode parecer pouco. Pode ser doentio. Ou machista.
E é.
Mas às vezes sinto seus pensamentos roçarem a minha nuca.
E posso garantir que não há prazer igual.

Prognóstico

2008-02-21T13:22:00.000-08:00

A cura não nos devolve ao mundo dos sãos tal como antes.
Não recupera quem fomos.
A cura _ou melhor, a doença_ nos transforma em pessoas melhores.

Tentativa nº 10.783

2008-02-21T11:55:00.000-08:00

Apenas quem arriscou tudo tem a possibilidade de conseguir alguma coisa.